Feriado del 9 de julio. Me levanté tarde, abrí el msn, un amigo tenía un nick que decía que estaba nevando en Buenos Aires. Lo traté de loco, y me dijo que no, que era cierto, que nevaba en... no recuerdo, algún barrio border, tipo Villa Lugano. Al rato estaba nevando en Carlos Calvo, en la puerta de mi casa. Salí a dar una vuelta, quería estar en todos lados, con mis amigos mendocinos o cordobeses, porque allá nevaba muchísimo. Pero también en La Plata, con mi familia, en mi casa de toda la vida. Y también en Baires. Opté por eso último, y caminé solo creo que todo el centro, obelisco, corrientes, el bajo, puerto madero, san telmo. A la noche cuando volví a casa estaba congelado, pero tuve que volver a salir porque fue cuando nevó más fuerte.
Después al otro día todos tuvimos que escuchar a los imbéciles periodistas, sobre todo a esa franja progresista boluda, decir que cómo la gente festejaba cuando habían muerto, no sé, una cierta cantidad de personas de frío. Realmente los mataría a trompadas, o los mandaría a una villa para que vean cómo la gente que imaginaban sufriendo, se estaba cagando de risa, plenamente conciente de que no iban a ver nieve nunca más, en su puta vida. ¡Se muere gente de frío todos los días periodista tonto! Que te dan un micrófono y te pensás que es un carnet con derecho a decir pelotudeces libremente. Ese día fue divino, casi todos se divirtieron, menos vos que estabas escribiendo tu sucio guión para parlotear giladas progresistas al otro día. Saben bien de quienes hablo...
